Анне Ахматовой

Легла легко строка к строке,
Где мудрость слов и чувств отвага.
Перо, застыв на миг в руке,
Порхает снова по бумаге.

В изломе чувств из сердца крик
Сплетеньем слов сейчас прорвется.
В стране чужой, где свой язык
И жизнь своя, опять неймется.

Там, где березы все в снегу
И намело сугробы в души,
Ее судьба на берегу
Ждала, молчанье не нарушив…

Росли из сора вновь стихи,
Преображенные поэтом,
Чтоб, если даже и горьки,
Остаться жить на свете этом.

*** 
Прошу тебя, не задувай свечу:
Пусть плещется в ночи живое пламя.
Я сердцем не тревожусь, не ропщу -
О бренном мысли только разум ранят.

Свеча томится - капает слеза
Из воска белого на холод блюдца,
Но глаз твоих спокойных бирюза
Мне не дает в печали окунуться.

Еще минута – пламя догорит
С последним всхлипом, с дыма струйкой сизой…
Как мне тебя, родной, благодарить
За сердца нерастраченную близость?

Вот так зажглась и наша жизнь свечой
Средь черноты таинственного мира,
И свет судьбы - как верное плечо,
Как проявленье тонкого эфира.

Прошу тебя, не задувай свечу:
Пусть плещется в ночи живое пламя…