Поэт

«Ничто» не может породить стихи,
Что долго зреют, силу набирая,
Как плод души, как слезы за грехи,
На нитях жизни между адом ‒ раем.

Набухнет почкой первая строка,
Вдруг лопнет от прилива вдохновенья,
И лепестками нового цветка
Запросится катрен в стихотворенье.

Когда  же акт рождения свершен,
То прежде, чем отправить их в дорогу,
Переболеть стихами должен он,
Цепочки слов шлифуя понемногу.

И обрывая пуповины нить,
Они находят, наконец, свободу…
Поэту снова в ожиданье жить,
В реке времен искать святую воду.

   ***

С душою чуткою поэт
Мир видит чуточку иначе:
Смелей в нем краски, ярче свет,
И звон стиха важней и слаще,

Чем шелест вкрадчивый купюр,
Бока бумажника раздувших.
Поэт замрет, когда ноктюрн
Исполнит ветер ночью душной,

Под вздохи дремлющей листвы
Начнет слагать свои сонеты…
Их прочитав, быть может, вы
Поймете сердцем дух поэта.