Александру Грину

Воздух, пахнущий солью и рыбой.
С кромкой берега волны играют:
то накинутся пеною зыбкой,
то отступят и тайной растают.

Море с небом сливается синью,
устремлён в бесконечность немую
взгляд Ассоль. Напряжённостью линий
хрупкий облик её нарисую…
 
Время птицей летит поднебесной ‒
новых судеб сакральная лепка,
только, кажется, Алую Песню
ждёт Ассоль  двадцать первого века.

***

По робкому лучу стекает утро
На холку дремлющего Агармыша.
Бока его уверенно и круто
Ведут к вершине, где дрожит чуть слышно
 
Опутанный неволей парус алый.
С надеждой ждет: ему опять свободу
Подарят руки августовской ранью
Как плату за терпение, невзгоды.
Миг долгожданный и… трепещут крылья
Волною алой, голосом из детства,
Я снова верю, как герои Грина:
Любовь ‒ от бед спасительное средство.